ثمة أعمال فنية لا تُنجز بوصفها منحوتات فحسب، بل بوصفها محاولاتٍ للنجاة. أعمال لا تولد من فكرة جمالية مجرَّدة، بل من حاجة داخلية ملحّة إلى الإمساك بما يتداعى في الأعماق قبل أن يختفي. في هذه المنحوتة الطينية التي أنجزها الفنان والروائي والمخرج فجر يعقوب، لا يقف المتلقي أمام تمثال نصفي لشخصية متخيَّلة بقدر ما يقف أمام صورةٍ رمزية لإنسان يحمل أثقال المنفى والمرض والانتظار والذاكرة في آن واحد.
للوهلة الأولى تبدو الشخصية القادمة من الطين، وكأنها خرجت من أسطورة قديمة، أو من حكاية شعبية ضائعة في الزمن. قبعة ضخمة تتوّج الرأس، ملامح متآكلة، عينان غائرتان تنظران إلى الداخل أكثر مما تنظران إلى العالم، وفم يكاد يختفي خلف تضاريس خشنة تشبه لحيةً، أو ندوباً تراكمت مع مرور الوقت. غير أن قوة العمل لا تكمن في شكله الخارجي وحده، بل في ذلك الإحساس العميق بأن المادة نفسها تحمل ذاكرة الألم الذي صنعها.
اختار الفنان أن يترك الطين على حالته الخام، من دون صقل أو تجميل أو محاولة لإخفاء آثار اليد. الشقوق والحواف غير المنتظمة والخدوش الظاهرة ليست تفاصيل تقنية عابرة، بل جزء من المعنى نفسه، فالعمل لا يسعى إلى الكمال، بل إلى الصدق. وكأن الفنان يريد أن يقول إن ما تهشّم في الروح لا يمكن ترميمه بالزخرفة، وإن الندوب ليست عيباً ينبغي إخفاؤه، بل شهادة وجودية على ما مرّ بنا من خسارات.
في هذا التباين بين الرأس الداكن الخشن والقاعدة الفاتحة الأكثر هدوءاً، تتجسَّد ثنائية مألوفة في تجربة المنفى: ثقل الذاكرة من جهة، ومحاولة الاستمرار من جهة أخرى. كأن الجسد يقف فوق أرض رخوة من الذكريات فيما يواصل حمل رأس مثقل بأسئلة لا تنتهي.
غير أن المنحوتة تكتسب بُعداً آخر حين تُقرأ إلى جانب المقطع الشعري الذي يرافقها:
يميلُ بكوعه على لونِ الألم
تنقصه ريشةٌ واحدةٌ،
من طيرٍ بارعٍ
في تأنيث الليل والنهار
حتى تنغرس الأبدية فيه
ويمتصها سلكٌ مضيءٌ في قامتك.
هنا يتجاوز العمل حدود النحت ليدخل منطقة التماس بين الشعر والتشكيل. فالتمثال لا يشرح القصيدة، والقصيدة لا تصف التمثال، بل يتبادلان الأدوار في إنتاج المعنى. يصبح الطين امتداداً للكلمات، فيما تتحول الكلمات إلى مادة نحتية أخرى محفورة في جسد العمل.
الجملة الأولى وحدها تفتح باباً واسعاً للتأويل: “يميل بكوعه على لون الألم“. فالألم هنا ليس حدثاً عابراً، ولا حالة نفسية مؤقتة، بل لونٌ يمكن الاتكاء عليه. شيء أصبح مألوفاً إلى درجة أن الجسد يتخذ منه موضع راحة، أو ربما موضع استسلام. إنها صورة شاعرية كثيفة تختصر علاقة الإنسان بمعاناته حين تتحوّل من استثناء إلى جزء من يومياته. أما الريشة الناقصة، فهي قلب القصيدة والتمثال معاً. ليست مجرد تفصيل صغير مفقود، بل رمز لنقص جوهري يمنع الاكتمال. ريشة واحدة فقط تفصل الطائر عن التحليق، وتفصل الإنسان عن الخلاص، ومع ذلك فإن حضور هذا النقص هو ما يمنح العمل معناه الإنساني العميق. فالكائنات الكاملة لا تروي قصصاً، أما الناقصة فهي وحدها القادرة على إنتاج الفن.
في عالم فجر يعقوب، لا يظهر الأمل في هيئة انتصار صاخب أو وعد كبير. إنه أشبه بما يسميه الشاعر “السلك المضيء”، خيط رفيع بالكاد يُرى، لكنه يظل قادراً على امتصاص الأبدية من العتمة. صورة شديدة الهشاشة والقوة في آن واحد. فالسلك ليس جناحاً، وليس شجرة حياة، وليس طريقاً واضحاً للخلاص. إنه مجرد أثر ضوء يقاوم الانطفاء.
لهذا تبدو المنحوتة، رغم قتامتها الظاهرة، عملاً عن المقاومة أكثر مما هي عمل عن الهزيمة. فالشخصية المنحوتة لا تصرخ، ولا تحتج، ولا تستعرض مأساتها. إنها تقف بصمت ثقيل يشبه صمت المنفيين الذين تعلّموا أن يحملوا أوطانهم في الداخل بعدما فقدوا القدرة على حملها في الخارج.
ومن هذه الزاوية يمكن قراءة العمل بوصفه سيرة ذاتية مقنّعة. ليس تمثالاً لفجر يعقوب شخصياً، لكنه يحمل شيئاً من تجربته ككاتب ومخرج وفنان يعيش بعيداً عن أرضه، ويواجه هشاشة الجسد وضغوط الحياة والمنفى في آن واحد. الطين هنا ليس مادة تشكيلية فقط، بل مادة وجودية أيضاً. إنه الأرض التي فقدها الفنان، ثم أعاد تشكيلها بيديه كي لا تضيع نهائياً.
لهذا لا تبدو المنحوتة أثراً فنياً معزولاً، بل جزءاً من مشروع أوسع يتقاطع فيه الشعر مع النحت والسينما والكتابة. مشروع يبحث عن طريقة لتحويل التجربة الشخصية إلى سؤال إنساني عام: كيف يمكن للإنسان أن يستمر حين يشعر أن شيئاً أساسياً ينقصه دائماً؟ وكيف يمكن للفن أن يحوّل ذلك النقص نفسه إلى مصدر للمعنى؟
في النهاية، لا تقدم هذه المنحوتة إجابات جاهزة. إنها تتركنا أمام وجه متشقق من الطين، وقصيدة تبحث عن ريشة مفقودة، وسلك مضيء يتشبث بالأبدية. وربما تكمن قوتها الحقيقية في أنها تجعلنا ندرك أن أكثر الأعمال صدقاً ليست تلك التي تخبرنا كيف ننجو، بل تلك التي تذكّرنا بأن مجرد الاستمرار في البحث عن تلك الريشة الناقصة هو شكل من أشكال النجاة نفسها.
